Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des paysans, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des achèvement. Sa appartement, bâtie en pierre et de cible taciturne, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son nom ne soit jamais prononcé à haute voix sur la sa place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un culte que incomparablement redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les exigences de son âtre, optant pour les langues de pyrotechnie danser et se tordre en produisant des images incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son noyau, donnant son regard se engloutir dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la conséquente famine bien évident qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit retour du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village parallèle à toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une main indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du filet sec, et bientôt, les curiosités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son esprit s’ouvrir aux révélations que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un cercle de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une non sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du fouillis, une ombrage régulier, empruntant la voie de la destruction avec un zen maussade. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le diable court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le pyrotechnie allait dire, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses jambes encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du panier consumé et du voile qu’elle venait de regarder. Le village était en test, mais comment informer celle qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en phase, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en porter l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes attenant à les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la oeil retenait son légèreté physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le gerbe, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel morose. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait cheviller sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du phototype. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de désolation. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un passif, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une naturel infiniment de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une flamme s’éleva, vacillante au terme de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait ponctuel, la projeta sur les ballots de paille entassés tangent de le mur. Le pyrotechnie prit immédiatement. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la mine du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses face. Seulement un vide efficient, une attention totale d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet instant, mais le renfermer s'accomplir sous ses yeux éveillait en elle un coup de déprime plus conséquente encore. Les faims s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En un peu, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva dans le ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires tête à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le visée sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et toutefois, le concevoir se manifester restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient près de l’incendie, sans piger encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre faite. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à balayer, et il avait réussi. Les feux continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du chahut, Alisandre comprit que son baladin dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait permis de regarder le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la souffrance de son hymen : savoir, mais ne pas immensément pouvoir produire. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de éviter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et un grand nombre de maisons avaient succombé aux appels. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans interpréter qu’il venait de dès lors avoir un destin déjà griffonné dans les étoiles correctement avant que les premières faims ne s’élèvent.